420 - Rien à déclarer

"L'envolée" - Terre cuite"- diamètre : 30 cm - 2009

Rien à déclarer

             Je n’ai plus rien à dire. Sous mes yeux effarés la page blanche  étend son vide, son absence de tout prétexte, son néant qui s’éternise et se complait dans sa vacuité.

             Je n’ai plus rien à vous narrer. Rien qui mérite un détour au cœur du blanc plus blanc que blanc qui cerne de toute part les derniers soubresauts d’une velléité qui se voudrait plus opiniâtre, plus décidée aussi à émerger de son absence léthale. De son vide exalté par son absence définitive.

             Je n’ai plus rien à dire et plus rien à rêver. C’est d’un ennui pesant mais aussi charmant qu’un avant- départ en grandes vacances. Quand on ne sait si c’est trop lent ou trop rapide. C’est d’un  ennui si reposant qu’on ne s’en lasse qu’à reculons.

             Pourtant l’aujourd’hui était alerte et plein de promesses charmantes. Dans la rue passaient des passants. De toutes sortes et de tous acabits. Des jeunes, des vieux et des intermédiaires. D’autres à peine sortis des limbes entourés de ceux qui s’apprêtent à y retourner, séance tenante et sans ambages. Parmi tous ces chalands des femmes aussi passaient. Certaines encore jeunettes et d’autres cernées par les prémices du retour d’âge à moins que ce ne soit pire encore, à deux faux pas du précipice. Cherchant à louvoyer dans le flux du temps qui s’écoule avec la lenteur affolée de l’irrémédiable. D’autres enfin en leur printemps allaient en balançant les hanches toutes de sensualité dévêtues.

             Ce n’étaient que corsages gonflés et pigeonnant aux courbes rêveuses. Que déhanchements alternés, risquant le déséquilibre. Donnant envie de les aider. De leur donner le bras pour soutenir la flexibilité de la taille et le mol abandon de leur émoi.

             Aux alentours virevoltaient des gamins. En culotte courte. Et des gamines. Aux cheveux blonds, aux mollets ronds avec des grâces enfantines

             Et moi dans tout ça ? Moi ? Mais de qui donc me parlez-vous ? Du scribe incertain qui noircit du papier sans raison valable. De l’acharné qui contre toute attente s’empresse de dire ce qu’il ne sait pas. Qui balbutie, cherche ses mots et les jette à profusion comme on fait de pelletées de sable. Suis-je le fossoyeur qui creuse le temps qui passe pour tenter de s’y faire une petite niche. Douillette, confortable et bien planquée  pendant qu’autour l’éternité déploie ses longueurs infinies. A tout jamais ! A tout jamais…

             Mais non ! Rien ne m’excuse. Après un repas léger mais plein de saveurs délicates ou de petites crevettes grises s’entretenaient avec de l’avocat très tendrement muri, le tout arrosé de jus d’orange avec sa pulpe, j’ai eu droit à la noirceur d’un petit café, serré et sucré et réchauffant la glotte et redonnant du tonus au malheureux qui toute honte bue s’en est allé faire une petite sieste.

             Pendant ce temps le monde poursuit sa course folle opposant gilets jaunes et CRS suréquipés. Mais après tout si ça l’amuse… N’y voit malice que qui va y trouver à redire.

                                                          Le Chesnay le 9 décembre 2018

                                                          Copyright Christian Lepère

"Maître chat" - Terre cuite - diamètre 30 cm - 2009

"Miss Black" - Terre cuite " - diamètre 30 cm - 2009

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De toute façon  on avisera la semaine prochaine!

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